El hombre atraviesa el presente con los ojos vendados. Sólo puede intuir y adivinar lo que de verdad está viviendo. Y después, cuando le quitan la venda de los ojos, puede mirar al pasado y comprobar qué es lo que ha vivido y cuál era su sentido.

Milan Kundera

Mis lágrimas son como cristales que se estrellan contra el frío mármol...

No soy esa, no. No soy esa que se mira en espejo y no se reconoce. A la que le crecen las ojeras y las bolsas de los ojos se le marcan de negro; el rimel corrido de tanto llorar.
No soy esa a la que le tiemblan las manos de miedo y la boca se le vuelve pastosa de tanto café.
No soy esa que fumar incansablemente a pesar del dolor de cabeza, tampoco soy la que no duerme de noche tratando de encontrar una solución.
Crash!